|
*****
Париж. Огни. Брусчатка. Ливень.
Уж полночь. Вывески. Витрины.
Прохожие, ссутулив спины,
Спешат куда-то суетливо.
Я не спешу. Я не прохожий.
Мы с Настроением неспешно
Бредем по сказочно безбрежной
Волшебности на мир похожей.
- Как можно дождь любить? Безумье!-
Брезгливо мне Фагот бросает
И, в плащ закутавшись, шагает
Под руку с Тягостным Раздумьем.
Спешите дальше странный Некто,
В душе хранящий неуютность.
Вам не понять сию минутность,
Мгновенность, легкость, неконкретность.
А Дождь меня обнял за плечи -
Несчастный малый, одинокий.
Он что-то бормотал о Боге,
Любви несчастной, мире вечном.
В дверях кафе мы разминулись.
Как здесь уютно. Флейта пела
Так искренне и чуть несмело,
Что я забыл про тайну улиц,
Забыл промокшего до тела
Себя, забыл очарованье
Безвременьем, безрасстояньем.
Забыл, забыл! И Флейта - пела!
И так всю ночь - глаза и звуки,
Слова ручной работы - в рифме,
Естественность - подобно нимфе.
И губы, музыка и руки...
И, заколдованный круженьем,
Я делал па куда-то в утро,
Как будто в счастие. Как будто.
Но к замку дамы Пробужденье
Легла дорога лунным следом.
А в полдень суетный и спешный
Заглядывал в глаза с надеждой:
Не вас ли видел Флейтой где-то.
|
