|
|
ПРИГОРОД СЧАСТЬЯ
(Посвящается островам)
I
Где-то за горизонтом по щиколотку в воде в океане стоял человек. Позади него, там, где заканчивалась вода, начинался остров. В этом месте остров уступил воде - родился небольшой залив и умер океанский прибой. Как всегда пахло йодом и водорослями - пахло океаном.
Человек смотрел далеко вперед - туда, где ослепительные солнечные блики, покачиваясь на волнах, сливались с горизонтом. Человек очень хотел что-то разглядеть, порой казалось, что еще немного, и он заглянет за эту тайную кулису, но сколько он не щурил высохшие от солнца полуслепые глаза, сколько не укрывался рукой и снова не щурился - все его усилия ничего не стоили. Перед ним уронили безумное неровное зеркало. В такие дни, как сегодня, человеку казалось, что солнце кто-то нарочно пролил в озеро в сопках, и оно вытекает оттуда живым ручейком, впадает в океан, испаряется и превращается в запах водорослей и ослепительный ультрамарин над головой.
Человек стоял и смотрел. Изо дня в день, из года в год. Если был тяжелый, похожий на морось туман, он все одно приходил сюда, к воде, которая дышит, и смотрел. Смотрел в стену. Если штормило, то человек оставался выше, на краю обрыва, укрываясь за большим базальтовым камнем, и переполнялся безудержным ревом. Но и тогда он пытался что-то разглядеть в этом бетоне из воды и ветра.
Ну, а сегодня - сегодня безумствовало солнце.
|
