|
|
III
Человек проснулся. Становилось прохладно - день устал и собирался на покой. Где-то внизу методично накатывал прибой, снова и снова, с завидным постоянством. И птицы. Большие черные птицы. Он прожил здесь так много лет, а они все взлетают, садятся, прыгают и - смеются! Безжалостные большие черные птицы - ведь он сидит здесь, так близко к КРАЮ, и так мало нужно сделать, чтобы не стало этого безумного птичьего смеха, не стало успокаивающего, постоянно успокаивающего прибоя, не стало ожидания. Нужно сделать так мало - всего лишь шаг. Разбить грудью золотое стекло вечернего воздуха и на какое-то мгновение зависнуть над обрывом, и тогда ветер подхватит его волосы, обрывки одежд и они останутся там - позади. Как он будет похож на кедр, что растет тут же над обрывом, с его морщинистой, задубевшей на солнце, красной корой и сильными узловатыми корнями, которыми дерево, словно натруженными пальцами, цепляется за скалу, разрывая камни для того только, чтобы еще сильнее ухватиться за выступ и остаться, остаться здесь.
Человек вскочил на ноги и стал метаться по площадке над обрывом, размахивая руками и пытаясь что-то кричать, но мысли проносились так быстро, что голос не поспевал за ними и поэтому вылетали лишь непонятные гортанные звуки. Со стороны могло бы показаться, что он сошел с ума - как часто нам кажется со стороны, что человек просто сошел с ума - но нет, как раз наоборот, человек только что взялся за голову, буквально - обхватил голову руками, сжал ее до нестерпимой боли, упал на колени и, раскачиваясь из стороны в сторону, стал вытягивать из себя бесконечную одноголосую песню.
|
